Ce sont des larmes et ce n’est rien
il y a le vin qui coule et source
mais la vie n’est qu’une échappée belle
On ne sait on ne sait plus, d’où vient ce flux
comme
sang qui s’écoule
dessiner et puis peindre
écrire et modeler
enfin étreindre
avant ce rien feutré ne pas risquer de perdre
cela ou le gâcher.
Quel prix est à
payer dans quelle monnaie obscure
échanger ce qui est transparence et puis brume,
qui nous laisse mouillés entre les galets durs
Mais enfin nous touchant sans qu’aucun mot ne
l’ose,
s’approcher ou tenter d’y comprendre quelque chose.